sexta-feira, 18 de fevereiro de 2011

Microconto: De livro fechado.

Atirou três pedras em um asfalto forte, pouco efeito, nenhuma perda de memória. Nunca soube da força das mãos nas escolhas dos abacates, tomates. O inferno dos pombos agitava relíquias de um abismo raso, quase desaparecido. Na coleção de ontens poucas vozes de frio, quases encarnados de água fresca, o grunge seguindo na pista das novidades. No canto do quarto gostou do gelo, parede, teto.

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